Imprimez n'importe quoi qui doit être mesuré — un patron de couture, un plan, un dessin à l'échelle — et la fenêtre d'impression le rétrécit discrètement de quelques pour cent pour dégager les marges de l'imprimante. Personne ne le voit passer. La page a l'air juste ; la règle imprimée dessus est simplement fausse, et la pièce que quelqu'un découpe à cette mesure revient à la mauvaise taille.
Cette page contient trois règles graduées — seize centimètres, des pouces et des points typographiques — et deux consignes à ce qui l'imprime : sors-moi à la taille où j'ai été tracée, et ne propose que cette taille. La seconde n'est devenue possible qu'avec PDF 2.0 : ce fichier dit donc 2.0 ouvertement. Vous dites à un document quelle version il annonce, et quand il contient quelque chose qui en réclame une plus récente, la bibliothèque nomme ce qui l'a réclamée plutôt que d'écrire un fichier qui annonce moins qu'il ne contient. Posez un mètre ruban sur la feuille imprimée et vous verrez vous-même si l'imprimante a obéi.
Rien n'est omis et rien n'est simplifié : c'est le programme exactement tel qu'il tourne, pour le développeur qui utilise cette bibliothèque. La troisième est la description elle-même : une simple liste de ce que la page doit dire, et c'est elle qu'on envoie au service.
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Le document est plus léger qu'avant, et chaque page a exactement le même aspect. Voir la ligne de ce document dans le tableau de tous les exemples.
Deux séances reliées en un seul fichier. Chaque page a son propre relevé — ce qu'elle est, de quelle main elle a été écrite, le jour où elle l'a été — la photographie de la deuxième page en a un aussi, et chaque transcription est rattachée à la page qu'elle transcrit plutôt qu'au fichier entier.
La référence d'un service d'archives, le département dont le document vient, la date jusqu'à laquelle il doit être gardé et sa classification, portés dans un fichier qu'une archive accepte encore. Aucune règle d'archivage ne sait ce qu'est une date de conservation, donc chaque entrée porte une description d'elle-même, et c'est cette description qui fait accepter à un contrôleur un fait que vous seul avez inventé.
Chaque ligne du bon contient la commande pour laquelle elle a été prélevée, le code article et l'étagère d'où elle vient, et n'imprime rien de tout cela. L'endroit où le chauffeur signe contient la tournée et la camionnette, et un autre, à côté du repère de pliage, ne contient rien que son propre emplacement.
Deux pages qui contiennent une copie d'elles-mêmes que personne ne voit : voici un titre, voici un tableau, et voici dans quel ordre les lire. Le logiciel qui lit le document à voix haute suit cette copie plutôt que l'ordre où les traits ont été dessinés, et saute le titre courant. Sur la page, rien ne change à l'œil.
Une liste de pièces dont la première colonne est une image plutôt qu'un mot. Chaque image donne la phrase qu'on entend à sa place, si bien que rien de cette liste n'échappe à qui ne la voit pas. Sur la page, les images restent de simples images.
La facture électronique que la loi française impose depuis septembre 2026 : un seul fichier, une page qu'une personne lit et la même facture à l'intérieur en XML. Plus rien à rapprocher ensuite, puisqu'il n'y a jamais qu'une seule facture.